Wenn man das Gurren einer Taube mit dem lustvollen Stöhnen einer Frau verwechselt, dann weiss man: etwas stimmt hier nicht.

pleeeease, put me in the ring. at leeeeeast i know who´s goin´to beat me

Ich werd noch wahnsinnig mit diesem Mist. Seh mich in ein paar Stunden schon wie ein Zombie zum Kindergarten radeln und hinterher am Schreibtisch einschlafen. Mist Mist Mist.

Puh, für mich wars der Six Feet Under Sommer. Anfang Juni habe ich die erste Staffel gesehen und mich in den letzten Monaten durch alle 62 Folgen durchgearbeitet. Gestern die letzten 3 Folgen en bloc, es fehlt noch das Finale, in Spielfilmlänge und dann ist es vorbei, für immer.

Beängstigend, dass sich mein Leben der gefühlten Temperatur der Serie angeglichen hat, dass die fließenden Übergänge zwischen Realität und Traum (im Film) in den besten (oder den beunruhigendsten?) Momenten zu einer Verunsicherung führen, die meine eigene Wahrnehmung spiegelt, oder umgekehrt?

6FU hat in der Hinsicht tatsächlich die Wirkung einer bewußtseinserweiternden Droge. Vielleicht sind es aber auch die äußeren Faktoren. Ich sehe die Folgen praktisch ausschließlich spät nachts, wenn es draußen bereits still geworden ist, im Bett liegend, neben der geöffneten Balkontür. Auf meiner Brust das ibook, im Ohr die Kopfhörer und neben mir meine Tochter, die friedlich einem neuen Tag entgegenträumt.

Es ist kurz nach 2 Uhr nachts. Draussen ist es ganz still. Ich geh auf den Balkon um eine Zigarette zu rauchen. Plötzlich höre ich ein Klatschen, ein Stöhnen, ein Ächzen und Röhren. Gegenüber, leicht unten, im dritten Stock brennt noch Licht, dunkelrot, leicht verrucht. Ich sehe eine Silhouette, einen Mann, recht mickrig, das Köpfchen mit einem Haarkranz verziert. Er müht sich, bewegt sich, vor und zurück. Hüftabwärts eine Rundung, ein Hintern, ein Gesäß. Sich drängend an ihn, recht gewaltig, beinah möcht ich sagen pompös. Ich zieh mich diskret zurück und schließe das Fenster.

...verursachen mir heute, eigentlich schon länger, die Wörter Projekt und Arbeit, am schlimmsten in Kombination. Ich kanns nicht mehr hören, ich kanns nicht mehr sagen.

In meiner Mittagspause zu Aldi geschlendert und siehe da: italienische Wochen bei unser aller Lieblingsdiscounter.

Als quasi Südländer ist meine Verbindung nach Bella Italia naturgemäß besonders stark. Als Kind lag ich jedes Jahr an der Adria, in Orten mit merkwürdig klingenden Namen wie etwa Caorle oder Bibione. Aber jetzt komm ich ab vom Thema. Habe im Konsumrausch Creminos, Linguine, Carpaccio und Amaretinis gekauft und werde mich in der kommenden Woche wie ein Maulwurf durch die Leckereien wühlen.

Wer ein Faible für italienisches Essen hat, sich den trendy Spezialitätenladen aber nicht leisten kann, für den gibt es zumindest ein wenig Trost an diesem verregneten Tag. Aldi Bene, ciao.

Im Pat Thai in der Gleimstrasse gegessen, mein Lieblingsthai, ach was, mein Lieblingsimbiss schlechthin, von Restaurant zu sprechen wäre dann doch zu viel des Guten. Dann im Prater, Rauchbier, Weizen und ein Alster. Danach ins Bergstüberl. ein Afrikaner trommelt auf einem Wokartigen Instrument, dazu ein E-Bass, ein Altsax und ein Cello. Ziemlich sphärig das Ganze und nicht ohne Charme. Ich wollte noch wissen wie das Wokteil hieß, ich habs vergessen. Es klang ein wenig wie ne Steeldrum mit Händen bedient. Überraschend früh zu Hause. Sowas passiert wenn man sich um 18 Uhr trifft.